Meine Zecken, meine Geliebte

Rückblickend betrachtet spielte sich mein Identitätsverlust auf nur 200 Metern ab, ein kleines Stück verlassenes Land hinter meinem Garten, 200 Meter hohes Gras im späten Frühling, das seinem Schicksal überlassen wurde, stolz in den Himmel gereckt wurde und mich von der Größe her überragte, ich lasse mich gerne unterwerfen. Ich hatte einen kleinen Korridor für meine Katzen und mich und die Schnecken angelegt. Ich gehe ihn bei jedem Wetter und zu jeder Tageszeit, am liebsten im Halbdunkel eines heißen Sommertages, wenn die ersten kühlen Temperaturen eine ganze Schar fleißiger und lärmender Insekten aus ihrem Schlummer wecken.

Mit der Zeit hat sich ein Urlaubsort aufgedrängt, heimlich, ein winziges Stückchen Universum hat sich als ausreichend erwiesen, das jeden Reisedurst stillt, alle Erfahrungen bietet, die Symphonie des Kleinen hat mich nach und nach in ihrer immer neuen Partitur gefangen gehalten.

Vor kurzem kreuzte sich mein Weg mit einer Zecke, die sich kurz zuvor von ihrem Wirt gelöst hatte. Sie durchquerte meinen Flur, aufgebläht von dem roten Nektar, der ihrem Gast zuvor entnommen worden war, und buchstäblich betäubt von diesem furchterregenden Gewicht. Schritt für Schritt bahnte er sich mühsam einen Weg über die zerbeulte Erde. In der Hocke folgte ich diesem Kreuzweg, übermannt von einem grenzenlosen Mitgefühl, einer grenzenlosen Empathie. In diesem Moment hätte ich es selbst tragen wollen, dieses Bündel Blut, ein paar Zentimeter neben ihm hergehen, ihn ermutigen, ihm den Weg frei machen. Noch als Angehöriger meiner Spezies hielt ich diese Phase des Mitgefühls geheim, eine Liebesgeschichte zwischen einer Zecke und einem Homosapiens, das ist politisch nicht korrekt. Aber wie mein Reisegefährte ging ich Schritt für Schritt, beschwert mit einem Bündel, das nicht aus Blut, sondern aus Verdruss und Enttäuschung bestand, auf meine Verwandlung zu, auf das Niemandsland der Arten.

Christophe Andreoli, 2023